To
be eaten, to be divided, to be drunk among whispers
T.S.
Eliot
Las voces entoldadas
murmuran, juzgan, lacran.
Las espaldas agobian.
Arden, insectos del bochorno.
Una hebra blanca, baba
del diablo, dicen.
El silencio se asienta
pantanoso.
Luego, una burbuja
pálida, pesarosa y gremial,
sella con su quejido la
inanidad del rato.
Reducción del infinito, Ida Vitale, Tusquets
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